Nos sonhos, depois da chuva, grandes tanajuras saiam dos buracos. Umas de asas e, outras, de corpo liso. Elas cruzavam a linha do jogo de triângulo fincado na terra molhada. De imediato, apareciam os catadores, apreciadores da "bunda de tanajura", para ser frita com manteiga e depois comida como se fosse amendoim, tira gosto... ou para espetá-las em um palito para ouvir o barulho das asas, bem próximas ao ouvido.
Cheguei a sonhar com aquelas formigas como se fossem insetos gigantes e que todas elas moravam em um grande buraco debaixo do Obelisco. Talvez, depois de seis dias e seis noites sem parar de chover, a praça da Prefeitura pudesse estar infestada delas. O buraco era tão grande que engoliu o Obelisco. Sobraram os eucaliptos – eles eram grandes demais e suportavam tantas formigas gigantes nos seus troncos. Quando o portão do Grupo Escolar Alexandre Porfírio se fechava, eu me sentia protegido, mas ainda imaginava - e se elas resolvessem se abrigar no porão da escola? E se empurrassem as tábuas do assoalho?
Sem a chuva, vinham os umbus. Eram tantos os meninos com latas cheias, que ainda questiono quando passo na BR116: cada um deles [menino], foi a transformação do umbu que não fora colhido no ano anterior? O umbu virou menino? E se os pés de umbu, quando velhos, se transformassem em velhas mulheres? Isso está mais perto da realidade, basta ver a quantidade de mulheres vendendo umbu na estrada.
Sonhos à parte, chegava a época da "guabiraba" e começava aquela "romaria" para a braúna da estrada da Cachoeirinha. A crendice do povo dizia que a árvore ardia em chamas todas as noites e a luz podia ser vista do campo de aviação. Ninguém passava por lá à meia noite. Durante o dia, não se avistava nenhum galho queimado. Como podia ser aquele mistério? Na dúvida, eu nunca me arrisquei a entrar sozinho para catar guabiraba naquele mato. A extinção da fruta fez desaparecer também aquele tanto de mulheres sentadas no jardim da praça principal.
Mas quem não se lembra da mulher macho? Havia a história que ela era homem durante seis meses e nos outros seis, mulher. Ainda, por cima, mesmo quando mulher, vestia-se parecida com um homem e pedalava uma bicicleta.
Também, muitos boêmios e amantes da noite sabiam que a meia-noite era "as horas mortas", a hora em que a cachoeira parava. Da janela daquele prostíbulo, se avistava o cemitério. Acho que por isso ninguém tinha coragem de tomar cafezinho olhando por ela. Na volta pra casa, o passo era apressado em frente ao muro do cemitério. O frio doía na alma, literalmente. Na passagem pela lateral da igreja, já aliviado do medo das almas, ouvia a rasga mortalha [coruja], anunciando que alguém poderia morrer em três segundos, três minutos, três horas, três meses ou em três anos.
A superstição sempre fazia alguém bater à porta daquele que no quintal da casa tivesse um eucalipto plantado. A árvore não podia ultrapassar o nível da cumeeira. Se isso acontecesse, morreria o dono da casa. Então, nossos preocupados conterrâneos cuidavam de avisar aos menos crédulos e convencê-los de que o topo da árvore deveria ser cortado.
Lembro-me da história da mulher sem cabeça na chegada de Conquista e, toda vez que viajo, não me sai do pensamento – Deus que me livre de encontrar a mulher sem cabeça, ajoelhada no meio da estrada!!! Mas, entre tudo, prefiro as crendices e ainda os mistérios mais leves, como os pedidos nas estrelas cadentes, aposta do ganhador de galinha, das sandálias viradas e do mal que o leite com abacaxi faz...
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| Tanajura (foto: blog www.cronicabipolar.blogspot.com) |
Sem a chuva, vinham os umbus. Eram tantos os meninos com latas cheias, que ainda questiono quando passo na BR116: cada um deles [menino], foi a transformação do umbu que não fora colhido no ano anterior? O umbu virou menino? E se os pés de umbu, quando velhos, se transformassem em velhas mulheres? Isso está mais perto da realidade, basta ver a quantidade de mulheres vendendo umbu na estrada.
Sonhos à parte, chegava a época da "guabiraba" e começava aquela "romaria" para a braúna da estrada da Cachoeirinha. A crendice do povo dizia que a árvore ardia em chamas todas as noites e a luz podia ser vista do campo de aviação. Ninguém passava por lá à meia noite. Durante o dia, não se avistava nenhum galho queimado. Como podia ser aquele mistério? Na dúvida, eu nunca me arrisquei a entrar sozinho para catar guabiraba naquele mato. A extinção da fruta fez desaparecer também aquele tanto de mulheres sentadas no jardim da praça principal.
Mas quem não se lembra da mulher macho? Havia a história que ela era homem durante seis meses e nos outros seis, mulher. Ainda, por cima, mesmo quando mulher, vestia-se parecida com um homem e pedalava uma bicicleta.
Também, muitos boêmios e amantes da noite sabiam que a meia-noite era "as horas mortas", a hora em que a cachoeira parava. Da janela daquele prostíbulo, se avistava o cemitério. Acho que por isso ninguém tinha coragem de tomar cafezinho olhando por ela. Na volta pra casa, o passo era apressado em frente ao muro do cemitério. O frio doía na alma, literalmente. Na passagem pela lateral da igreja, já aliviado do medo das almas, ouvia a rasga mortalha [coruja], anunciando que alguém poderia morrer em três segundos, três minutos, três horas, três meses ou em três anos.
A superstição sempre fazia alguém bater à porta daquele que no quintal da casa tivesse um eucalipto plantado. A árvore não podia ultrapassar o nível da cumeeira. Se isso acontecesse, morreria o dono da casa. Então, nossos preocupados conterrâneos cuidavam de avisar aos menos crédulos e convencê-los de que o topo da árvore deveria ser cortado.
Lembro-me da história da mulher sem cabeça na chegada de Conquista e, toda vez que viajo, não me sai do pensamento – Deus que me livre de encontrar a mulher sem cabeça, ajoelhada no meio da estrada!!! Mas, entre tudo, prefiro as crendices e ainda os mistérios mais leves, como os pedidos nas estrelas cadentes, aposta do ganhador de galinha, das sandálias viradas e do mal que o leite com abacaxi faz...
Publicada inicialmente em 18/04/2009 no site Recanto das Letras.
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Edson Grilo comentou no Portal Poções:
ResponderExcluirParabenizo o Blog do Sangiovanni e ao Portal Poções por esta crônica do cotidiano, que representa a verdadeira e mais pura literatura pocõesense. Ao ler este fragmento, muito bem textualizado, me transporto a tantas coisas acontecidas num passado, não tão distante, de muitas histórias que acontecem em nosso interior baiano e brasileiro, principalmente em minha Barra do Choça. Textos, como este, podem ser componentes de um livro que, sem dúvida nenhuma, seria um grande sucesso, pela sua qualidade gramatical, pela sua clareza de relato e pela sua sensibilidade em transcender fatos de um passado até uma realidade, que carece de reviver velhas crenças, antigas superstições e desenterra uma saudade louca que insiste em nos perseguir com sua beleza e seu esplendor. Parabens