"Horário..."

No início dos anos 70, as noites em Poções davam e deixavam. Mas, se alguém andasse pelas praças principais iriam ver um movimento muito pequeno para as intermináveis atividades que tínhamos para cumprir. Jogar um sinuca, fazer uma seresta, dá umas paqueradas e perambular pelas ruas escuras à caça de não sei o que. Chegava ao ponto de a gente levar uma radiola portátil e os discos preferidos da época, achar uma sala de casa de alguma família amiga e dançar.

Pra tantas coisas, eu tinha que descer cedo e já fazer ponto no Chamuscão, no Gaivota, no bar de Seu Hélio, no de Tonhe Luz. Ficava naquele vai e vem na calçada do lado oposto da praça esperando os outros amigos descerem e formar um grupo para traçarmos o plano da noite.

Tinha que ser rápido. Quando saía de casa, meu pai, naquele sotaque italiano carregado, dizia uma única palavra: “HORÁRIO”. Significava dizer que eu não podia passar das dez da noite pra voltar pra casa. Então, era marcar o encontro às 7:00h e cuidar de administrar o relógio – por isso eu gostava de um relógio de pulso.

A regra do horário era variável. Na época de aula, era as dez. Nas férias, podia ir um pouco mais - entre meia noite e duas da madrugada. Nos dias de festa, até as quatro da manhã. Eu ainda dava umas “quebradas” nos horários e ficava tudo bem. Mas, meu primo Miguel Sola, não tinha acordo com meu tio Giovanni. Cinco pras dez, ele saía da praça e subia o beco dos Artistas no pique.

Não pense que era fácil chegar em casa e enganar a hora. Meu pai usava uma lanterna de pilhas e iluminava o relógio na cabeceira depois que eu dava um toque na porta do quarto dele. Depois, passou alguém vendendo uns despertadores com aqueles ponteiros verde, reflexivos, onde se podia ver a hora só abrindo os olhos. A gente só entendia o que era ter “poder” quando nossos pais davam a chave da porta e a liberdade passava a ser meio que vigiada.

Tão vigiada para a questão dos cigarro. Saber se estava fumando era uma obsessão para eles. Minha mãe checava diariamente o bolso do casacão de frio que eu usava, procurando uma sobra de cigarro ou o resto do fumo que caia dos cigarros comprados à retalho. Já meu pai, montava outra estratégia – bem na porta do quarto, no braço da poltrona, colocava o maço de cigarros com as pontas voltadas para fora – era para ele contar na manhã seguinte e saber se tinha apanhado alguns. Nunca caí nessa armadilha. Comprava meus cigarros com Jorge Bufão, pois era confiável e não contava a ninguém. Nos outros bares e vendas, todo mundo era amigo do meu pai e poderia haver vazamento na informação. Então, para driblar as outras vendas, a gente sempre mandava alguém comprar.

Como era diferente a nossa juventude e não faz muito tempo. Aprendemos a saber o que é HORÁRIO… na marra!!!

(Vou colocar aqui que não se faz mais pai como antigamente, sabendo o que meu amigo Danilo Pinduca vai escrever com base nas sombrinhas da crônica anterior).

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